Prologo: L'Arrivo Glorioso
Era una grigia mattina del Settembre dell'Anno del Signore 1347 — o forse 2023, i dettagli storici sono sempre stati la mia debolezza — quando io, Sir unBueMuschiato da Tradate, cavaliere errante del Regno di Lombardia, giunsi finalmente a Gloucester su un destriero bianco (il destriero bianco era in realtà una GsAdv1200, ma aveva l'aria molto nobile).
La mia armatura tintinnava ad ogni passo. Non per maestosità — semplicemente si era arrugginita durante la pioggia del Dorset e ora produceva il suono di una lavatrice con un mattone dentro.
Capitolo I: L'Ingresso nel Cortile Sacro
Quando varcai l'arco del New Inn, il mio cuore si gonfiò di meraviglia.
Il cortile medievale si apriva davanti a me come una visione: le travi nere sul bianco, i balconi fioriti, le panche di legno chiaro disposte in fila come soldati fedeli. Persino gli ombrelloni blu di Peroni avevano un che di... beh, non proprio cavalleresco, ma con la luce giusta sembravano stendardi azzurri di qualche casata nobile.
"Oste! OSTE!" gridai con voce tonante.
Una signora con un grembiule mi guardò dalla finestra.
"Hai una prenotazione?"
"I cavalieri erranti NON prenotano! Essi arrivano e conquistano!"
"Abbiamo solo la camera 7 disponibile. Colazione inclusa, 89 sterline."
Conquistai la camera 7.
Capitolo II: La Camera del Destino
La camera era... medievale nel senso autentico del termine. Ovvero: le travi del soffitto erano così basse che ogni volta che mi alzavo dal letto ricevevo una benedizione involontaria sulla fronte.
"Per la gloria del regno!" esclamai la prima volta.
"Per Sant'Giorgio!" la seconda.
"PORCA PUTTANA" la terza. I cavalieri sono pur sempre umani.
Il pavimento scricchiolava come un'orchestra di legno stagionato. Ogni mio passo notturno verso il bagno era accompagnato da una sinfonia che svegliava presumibilmente tutti gli altri ospiti e probabilmente anche qualche fantasma del XIV secolo.
Uno di questi fantasmi — un tale Sir Reginald, morto nel 1389 per un'indigestione di selvaggina — si presentò alle 3 di notte lamentandosi del rumore.
Gli chiesi se voleva dividere la stanza.
Rifiutò. I fantasmi inglesi sono molto riservati.
Capitolo III: La Tavola del Banchetto (La Colazione)
La mattina seguente, scesi nel cortile per il sacro rito della colazione.
Mi sedetti ad una panchina di legno con la solennità di un re che prende posto sul trono. Ordinai il Full English Breakfast con la voce di chi sta ordinando la carica della cavalleria leggera.
Arrivò un piatto enorme.
Uova. Bacon. Salsicce. Fagioli in salsa di pomodoro. Toast. Funghi. Pomodori grigliati.
Piansi di gioia.
Avevo combattuto draghi immaginari, percorso strade desolate, sopportato tre colpi in testa — ma quel piatto rendeva ogni sacrificio degno.
Mangiai con l'entusiasmo di un cavaliere che non mangiava dalla tappa precedente.
Capitolo IV: L'Avventura della Sera
La sera, il cortile si trasformò.
Le luci si accesero. La gente riempì le panche. Qualcuno suonava qualcosa di lontano. Le ombrelloni di Peroni sembravano ora davvero stendardi di un banchetto reale.
Ordinai una birra.
Poi un'altra.
Poi tentai di raccontare le mie gesta ad alcuni avventori locali.
Mi ascoltarono con la cortesia tipicamente britannica — ovvero con sorrisi educatissimi e sguardi che dicevano chiaramente "questo italiano è ""fuori" — finché uno di loro, un signore di nome Dave, non disse:
"Sai, questa locanda è davvero medievale. Costruita nel 1457."
"Lo sapevo!" esclamai trionfante. "Si sente nell'aria! Si sente nelle travi! Si sente nel pavimento che—"
Mi ero alzato troppo in fretta sotto un trave del portico.
Dave mi offrì un'altra birra.
Accettai. I cavalieri sanno quando essere umili.
Epilogo: La Partenza Gloriosa
La mattina della partenza, Sir UnBueMuschiato da Tradate indossò la giacca Gore-Tex (ora definitivamente inutile contro la pioggia orizzontale del Somerset) e si avviò verso la GS parcheggiata sul lastricato medievale.
Si girò un'ultima volta.
Il New Inn era lì, immobile, come stava lì da sei secoli. Aveva visto re e mendicanti, pellegrini e mercanti, turisti con selfie stick e buoi muschiati lombardi con moto tedesche. Lo salutai con un inchino solenne.
Una trave mi colpì sulla testa.
"ADDIO, NOBILE LOCANDA!"
Sir UnBueMuschiato indossò i guanti — gesto lento, rituale, quasi sacro. Abbassò la visiera. Ingranò la prima.
E così il Bue Muschiato lasciò Gloucester, il New Inn, le travi medievali e i tre bernoccoli sulla fronte, dirigendosi verso nord, verso la pioggia, verso la prossima locanda, verso la prossima avventura — con il cuore pieno di meraviglia medievale e una colazione che lo avrebbe sostenuto fino almeno a Bristol.
La GS scomparve oltre l'arco medievale con la dignità di chi sa esattamente dove va.
(Stava andando verso il Lake District. Ci avrebbe messo 4 ore. Avrebbe piovuto per 3 ore e 50 minuti.)
Perfetto.
"Non tutti i cavalieri portano armature di ferro.
Alcuni portano Gore-Tex, una BMW boxer e la pazienza infinita di chi sa che la strada migliore è sempre quella bagnata."
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